lunes


Un silencio de vidrios rotos que ni siquiera corta.
¿Cómo vas a vivir sin pájaros ni hojas?
Tiempos huecos. Guitarras en la hoguera que se consumen y funden en cuerpos desnudos, en bocas abiertas, salivando por heridas que se abren pero no sangran.
No hay que llorar si no sabes dormir.
El viento no cambia su dirección y crees que no queda otra salida. Remolinos, pensás.
Las manos sucias te dan asco, a mi no.
Fijate en los que quedamos boca abajo, no hay cepillos. No hay banderas que izar.

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